Se cada conto fosse pronto Inversamente oposto Se toda vírgula não houvesse Houvesse sempre ponto Toda história de amor Seria diminuta Tantos momentos esquecidos Tantas glórias e lutas Não fosse a vida ser vivida como deve ser Em páginas nem sempre claras Tantas vezes puídas Coisas que o tempo faz questão sempre de corroer Sempre de corroer... Há no amor um tipo estranho de alucinação Que torna até o sábio um completo tolo Que vive só a preencher o coração Que troca os dias por horas Que desfaz-se do ouro Não há moinhos Que sejam maiores ou mais fortes Que um sujeito que ama e conta com a sorte Não há loucura ou clareza Tudo é feito de amor Se houvesse luz na tristeza Não haveria dor... Não haveria dor... Não haveria dor...