Brincando no Asfalto Sentindo cheiro, de pneu queimado. Igual criança, brincando no asfalto. E a sensação de estar, mais longe que o ponteiro. Parece outro mundo, se o motor não tá ligado. Falei que a diversão, Desses moleque é trocar marcha. Toretto num Opala, Dá mais onda que um Bugatti. Ponto de ignição, Pra esquentar essas madrugadas. E ver golzinho quadrado, Esmerilhando igual Ferrari. É rebaixado na pista, cortando mola. É perfil baixo moleque, que as dona gosta. É grau de moto, localiza aí no mapa. Onde tão vivendo, Tá batendo um porta-malas. É rebaixado na pista, cortando mola. É perfil baixo moleque, que as dona gosta. É grau de moto, localiza aí no mapa. Onde tão vivendo, Tá batendo um porta-malas. Alguns olhares, se perdem de lado. Sinceramente, nada mais me importa. Tipo sublime, 22 nas roda. Chave no contato, pra viver o que é agora. Eu vim de baixo, e sei bem como é que é. Vitória merecida, pra quem batalhou. Trajeto dedicado, pra não se perder no curso. E pra lançar na tela, como é que nós chegou. Na rua foi de opala, Às orbital que tá num Volks. Caralho e na vitrine, Nós quebrando a hype. Falei que eu tinha um sonho, ia vira problema. Volta primeira vez, dentro de um Omega Suprema. E voltei 16, ilegal, aspirado, um Corcel GT. Sem ter que conhecer, quero amanhecer, vendo o grave bate. Sentindo cheiro, de pneu queimado. Igual criança, brincando no asfalto. E a sensação de estar, mais longe que o ponteiro. Parece outro mundo, se o motor não tá ligado. É rebaixado na pista, cortando mola. É perfil baixo moleque, que as dona gosta. É grau de moto, localiza aí no mapa. Onde tão vivendo, Tá batendo um porta-malas. É rebaixado na pista, cortando mola. É perfil baixo moleque, que as dona gosta. É grau de moto, localiza aí no mapa. Onde tão vivendo, Tá batendo um porta-malas. A vida tá aí, pra gente viver. Um brinde pra nós, pra estoura Chandon. A noite tá linda, Prós grave bater. O brilho da roda, Com a Luz do Xenon. Aumenta o som aí, que essa noite nada. Sorriso nunca falta, É copo cheio pras gata. Só tá chegando gente, já é madrugada. Quem foi que me falou, que frevo é revoada ? Sentindo cheiro, de pneu queimado. Igual criança, brincando no asfalto. E a sensação de estar, mais longe que o ponteiro. Parece outro mundo, se o motor não tá ligado.