Na minha democracia invisível, onde longe a luz do ser é previsível, só pensando numa guerra mundial que comece o sonho todo errado, vou passar pra você do fundo do poço eu vejo o céu, paredes de tijolos me cercam como um réu, entretanto sinto um gosto de tu que bel, rasgando a garganta no amargo do papel, sobre o que não presta e o que faz mal separe a verdade do que sai no jornal. A esperança é a ultima que morre, mas não é imortal. A lama afoga os justos em seus sonhos noturnos.