BOGARIS Uma essência perfuma a terra: Bogaris, no calor da viola. Na sombra que meu campo erra, Nas vozes do vento que pastora. Renova a folha do sonho E o perfume tardio das flores. Cantigas se acumulam No fundo dos potes-senhores. E eu, que faço? Minha viola quebrou o braço. Vai o mundo girando, girando... Bogaris e giestas cheirando. Bogaris... No remendo do pano que se arruma, As núpcias das águas, a nudez, A infância das horas, as invernias, A essência das manhãs e a escassez. A flor grávida de poeira na tela... Velhos carros-de-boi cantando... O lírio no espinhaço do medo, Bogaris e giestas cheirando... Que faço? Minha viola quebrou o braço... Como marcas pelo tempo deixadas, Meninos rabiscam com riso grafite, A fotografia das sombras grudadas Às barbas de Deus, devolvendo o convite. Arribação fabricando fantasmas, Pôr ruas cavadas, que eu nunca passei. Eu quero, mas temo ser, nelas, sugada. Sou água, sou vida, sou rio, sou rei. Bogaris... E eu, eu, eu...