Sou o grito, o berro, o uivo, o urro... mas chamam-me de erro.
Sou o sonho perfurado das idas que morrem à lágrima seca,
o íntimo da dor que morfa muda.
Sou esse "isso"
ensosso,
despido.

Sou, quem sabe, o choro da guitarra que sola as escalas tristes,
o agudo do piano que ouvem e louvam, mas não levam.
Eu sou o que canto: o desencanto.

Sou o eriçar ao frio,
o toque que nunca veio,
o freio no quase. Eu sou o lapso.

Do desejo eu sou medo,
do olhar, o desvio
do momento, o segundo que passou.

Sou o desamor de mim e o desapego de outrem,
a estrada que, em suma, ninguém caminha,
sou o dueto de uma ópera cantada só.
Sou lembranças frívolas que não fervem,
sou água morna que banha as peles
mas não esquenta, não causa, não arrepia.

Sou a esquerda dos destros,
a vontade do sim e do vem
a estrela que brilha durante o dia,
o sorriso que desfaz-se só...
é... eu sou o que penso
e penso, eu sei: é pouco. É pó.


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