Vem o vento e agitam os girassóis aos homens de respeito, Feito pássaro que voa lento sem julgamento, Pássaro que voa ao norte do firmamento, E finca um cantar Profético sobre todos nós. E eu aqui sentado, ao lado do cálice do néctar da ilusão, Que serve de apaziguador da alma, um tanto que eqüidistante, Um silenciador das mentes, mesmo que mais distantes, Nivelando-nos ao ponto de sermos mais felizes. É o cheiro, é o zelo, toque de mulher. É o gosto, é o vento no cabelo, o suor na testa, É um mundo com mais respeito, vamos ao que interessa, Pro futuro se fazer presente, no viver. Meus amigos que aqui chegaram ao raiar do sol, E puseram seus lençóis no varal a secar, analizando as leis elementares da vida, Com um impulso decidido a fazer poesias, a todos nós. É o cheiro, é o vento, toque do instrumento, Fruta sem caroço, gosto amargo da vida, Que nos faz predispostos, a curar a ferida, Mesmo que perdida e exposta ao vento, e ao tempo das ilusões. Ao vento das ilusões, Cálice do néctar das ilusões, Cálice do néctar das ilusões, Cale-se o néctar da ilusão e nos deixe viver.