Vi o moleque, lambendo barro, fazendo cara de bravo por não ter o que cumê. Tava parado, bucho quebrado, o corpo todo rajado olhando fixo pra você. E nos gritos, de um doente, num adianta falar oxente pra essa situação. A carniça fede longe, e lá por detrás dos montes mais um morre na sua mão. Bucho Quebrado! E na miséria, vive assim, só esperando a hora que irá voar Não importa, conversa torta, o sangue em sua mão não tem como mais lavar. O desespero, no aconchego, e começa a gritar sem saber o que fazer. E vai caindo, vai sumindo, na esperança que alguém possa lhe dizer por quê! E ninguém vai dizer por que o bucho quebrou! Vão dizer com mentiras que o dinheiro acabou! Que a morte é o destino, que não dá pra fugir! E que não são culpados pelo que houve aqui! Mesmo atolados até o pescoço! Continuam suas vidas me dando desgosto! Não param pra ver o que acontece ao redor! Olha só pro moleque, uma tripa sem nó! Bucho Quebrado!