Entre as estranhas manias os medos se fazem banais Entre as sangrentas boemias os dias são tão infernais Quem sempre tem tudo, nunca faz questão de nada Otávio, diz pra mim que tu és assim Ou não passa de um babaca, egoísta e nega água e acha que a sua raça, entre aspas, é "superior" Me faz rir, Otávio, tão sorridente Ver esse descaso com sua mente Me faz rir, Otário, Inexplicávelmente Tu és fonte de escória, merda que enfeita o vaso Você não é real, é fruto da minha mente tão banal Eu não estou com medo de você (Eu conto até três, então é melhor tu correr) Entre as estranhas manias os medos se fazem banais Entre as sangrentas boemias, os dias se fazem infernais Você não é real, é fruto da minha mente tão banal (Interpretei cada passa dessa sua vida, por medos, mas ricos não tem) Talvez o seu medo seja a perca de toda sua glória de todos os seu bens. Me faz rir, Otávio, tão sorridente Ver esse descaso com sua mente Me faz rir, Otário, Inexplicávelmente Tu és fonte de escória, merda que enfeita o vaso Quando a noite vermelha ficar cinza não ore, até que a porta trinque e o sangue manche aquela breja a partir todo que deseja à morte ao invés do próprio véu do sensível tecido da realidade Limpe o seu medo da verdade e mate sua sede por sangue de virgem Virtude em cristo, ineficiente, pra adorar os meios sem fim, sem começo Dircurso de um mal, que no homem é presente capaz de adorar incoscientemente a sua entidade do mal que possui e invade sua mente tão indelinquente Pecado, discórdia e pura vaidade, maldade que reina além da verdade Vosso desespero encontra alívio em achar que matar a si mesmo é refúgio Mude de idéia sobre esse indício Se acha melhor cometa suicídio.