Grito (Donne) E o diabo batendo na face Querem sua parte mesmo assim esses caras não acordam Tendo que correr pra caralho pra que não me enforquem Gritando alto pra caralho pra tirar sua paz Dizem ser os melhores Só que nesse ambiente hostil eu tive que ser um dos piores Pra quem vive aqui, sabe que aqui são objeto de estudo Pouca informação pra que fiquemos burros Onde a vantagem serve pra quem teve tudo Onde o sistema oprime e mata pra ficarmos mudos (mano) Deixei pra trás tudo o que não me agrega A mente em queda eu escrevendo sonhos Já que pra tudo tem um plano nessa vida (fi) Cada passo é uma tortura, uma conquista Nesse futuro cômico, pessoas de papel vislumbram o artificial A arte cênica cumprindo pena no próprio quintal Então me diz se vale a pena a cinzas no céu nublado Guerras, mazelas, pessoas em seus pecados omitem a verdade Seguimos calados Vida vazia e fútil, já que o clima hostil é o fruto do nosso passado (Ukranio) Sexta-feira misturamos viver com se matar Morte e vida severina de velórios pra chorar Pela efemeridade do que um dia ia descartar E de bonecos de massinha para modelar Recolhendo os cacos de memórias ruins Pra remontar um eu perdido em jogos vorazes e mortais Me torturando pra sair de seus grilhões e gritando Até arrebentar todas as cordas vocais (Tem mais) Batendo sempre nessa tecla até que tu entenda Que diante de um atraso pra abstrair passei a ser abstrato (sensato) Sem ir com muita sede ao pote, sejamos racionais E não escravos de desejos implantados Foda-se sua aceitação e sua palavra Sigo formando os meus pra combater os seus Enquanto tu desfila com sua sacola de compras De lojas que vendem nossa realidade E não lucramos nada (E não lucramos nada) Deixei de ser feliz quando roubaram o meu sorriso Foda é sobreviver, viver sem se envolver sem conviver Vi menos poesia e passei a ser bem mais explicativo (Bem mais explicativo é!!!) Puxam gatilhos na calada Mete o louco só pra se sentir mais vivo com sua quadrada Tive gatilhos na calada Termos diferentes pra dizer a mesma coisa E métrica infantil só pra mentes colonizadas Saltei da estrutura e fui caindo aos poucos Nesse cimento de palavras Que é sanidade até pros loucos Que é sanidade em tempos loucos Sexta-feira misturamos viver com se matar Morte e vida severina de velórios pra chorar Pela efemeridade do que um dia ia descartar E de bonecos de massinha para modelar