Deitado em uma rede desdobrava seus sentidos se fazia em infinitos, desfazendo seus intentos; recorrendo aos novos gritos de sussurros e de ventos quando abriu sua cabeça flutuou no movimento. Deparando-se com a curva cruel do seu pensamento repetiu mais de uma gula da comida da existência; não reproduzindo a forma coerente da certeza teve de mudar o preço do alimento da cabeça. E do espírito ao esgoto se encobriu de incoerência, afirmando-se tão solto se prendeu na referência; viu um buraco de vexames, de chamego, de inocência tão real quanto o seu sonho, tão valente quanto o medo. Não juntava nem rimava, mas rimava com frequência viu que a boca engolia a cidade e a reticência; que a volta é o início e o início é a incerteza, que do texto não se esquece, mas o apaga o tempo inteiro. Que o acerto é o começo, meio e fim só de mistério e o mistério é um segredo da cabeça efervescente; da loucura e do desejo, é fornalha que não aquece, mas termina na certeza de uma resposta pelo meio. Que a conta do mistério tem o número primeiro que sempre desaparece, mas fica aparecendo; é uma conta que se soma, que divide fora e dentro, multiplica a resposta, diminui o entendimento.